Lost Time

Beatnicks Weekend Problems 05/05/91 21:00

.-Saliendo por lugares indómitos nos revolcamos con el sonido de las palabras. Una nouvelle versión poemática, vomitada de una boca con dientes prolongados hasta una infinidad inaudita, insípida e inverosímil; asi aparecen palabras con poco significado para los demás (Crackin the Code): Bhéh, Niiiño! (Saint John’s Accent)+ Me revienta el riñón (La Rioja's Accent) + Préndeme los Iodínes (Cabexa´s Accent).

Palabras sin sentido aparente que resumirían un fin de semana distinto. Empezamos ese mismo con una sesión fotográfica transitando por la India; mientras disertaban sobre temas metafísicos sobre el que ninguno se puso de acuerdo. Mientras Armellini roncaba en su narcolepsia, Bubble Yampore y su reciente Ex futura ginecóloga quedaban para la posteridad como el matrimonio Menguele. Para ellos la vida sólo significaba la factura de una consulta. Si un enfermo estaba por morir había que comunicárselo sin pérdida de tiempo para que el desahuciado dejara el lugar vacio para una nueva bonificación de otro moribundo.

Yo me limitaba a observar el show. Un simple espectador.

Pero la inmortalidad no quedó en manos de nadie.

La del medio de los Traverso y el Chozno se enroscaron acerca de "Los 7 locos en uno", y la paráfrasis de una burguesía trastocada; no lograron jamás ponerse de acuerdo. Previsible. Era mejor salir del departamento ya que en cualquier momento llegarían a las manos. Salimos a la noche.

Tras de búsquedas narcóticas con Gays eventuales, veteranos babosos y alcohólicos demacrados todo terminó embuchando la bola 8 acompañado de la ultima sobreviviente de una época pasada. Qué raro. Estoico (como en la vida pensé hallarme), pude haber arremetido sobre ella, pero por suerte el pasado no había ocurrido en vano. Así, fácilmente evité que mis lances se materializaran hasta que el agotamiento matinal y la disipación de nuestra impropia embriaguez, nos hiciera volver a la realidad.

Esa noche sí que había sido distinta ya que la obesidad adictiva de Wilk triunfó increíblemente sobre el liguero insinuante de la repetitiva y asfixiante Monoblock Kat. Los enanos (reales y de apenas 1 metro por arriba del piso) de la Nave Jungla quedaron insertos en nuestra memoria mientras Ramiro los alzaba y sus piecitos se agitaban en el vacío, pasando de largos hasta el mediodía del día siguiente donde aterrizamos para almorzar en La Robla. El Chozno seguía con un delirio iconoclasta -comenzado desde el momento de subir al 505-, y consecuentemente su posición infranqueable de enojo le impidió volver a rehacer su sonrisa seductora. Comimos los frutos de mar y terminamos con el clásico TnT dentro de un hormiguero propio de una muchedumbre que compra compulsivamente esperando que un círculo amarillo rojizo se esconda cuando se cierran las deslizantes puertas de ese desquiciante consumo.

De pronto la tonalidad se tornasoló demasiado y creí que iban a surgir problemas. Lo presentía; el veneno del Criadores y mi expectación tal vez generarían disturbios imposibles de explicar. Por suerte esta vez no fue el caso. Salvado del cuarto Boingo-Oingo en el límite de la raya.

Con esto puedo o podría probar que un código sólo perdura a través de los siglos en la mente de la persona que lo creó; pero tal vez no tenga sentido esforzarse en prolongadas explicaciones por que las cosas que trato de codificar, no son en realidad tan importantes como para que otro se tome la molestia en entenderlas. ¿Para Qué? Si es mucho mas fácil hablar que escribir.

Benedictine 13/08/91 21:40

.- Los monjes benedictinos la tenían bastante clara, inmersos entre los alambiques, ciertos carteles esmaltados -escritos por ellos mismos- aclaraban como para no dejar ni una sola duda :

"El que bebe se emborracha,

El que se emborracha se duerme,

El que duerme no peca,

El que no peca va al cielo,

Como al cielo vamos,

Pues, bebamos !!!...."

Dios sonríe mientras las capuchas de los monjes siguen elaborando ambarinos brebajes para autoabastecerse de bondad.

Plain Rite 4/10/91 13:25

.-"A la gente ladina e hija e' puta hay que enterrarla cabeza abajo; para que cuando resucite nada mas pueda excavar pa' dentro. Así en la puta vida pueda salir pa' fuera"- Decía Juan Monzón, un correntino alcohólico, que apenas podía aferrarse al asiento de la F-100 camino de vuelta a la estancia.

Por una sola hora había quedado libre de la autoridad, para un trámite provincial, y fue tiempo más que suficiente para que se agarrara una tranca más que regular. Estaba muy sediento, hacía solamente 2 días que no chupaba ni una gota de vino blanco avocado. Demasiado dulce como para no emborracharse.

.-"¿Cómo anda Don Ruso Montero?”-. -"Mal, creo que me agarre el cólera, tengo el culo como gato enojao"-. -"Prfffffffff"- amplificó con un ruido ensordecedor. Lo que no sabía el Ruso -sentado encima de su tractor Deutz 160- era que en el medio del campo era imposible que existieran aguas servidas como para contagiarse de ese mal pandémico.

Saturated Saturday Head Sucesion 1/12/91 10:34

.-Yirito Sakamijapi no apareció a devorar el vidrio oscuro de esa Quilmes helada expectante (tampoco era cuestión de esperarla). La princesa Rusa debía estudiar nutrición o debía salir con alguien (aunque nunca me atrevía a preguntarle). Turk se rodeaba con 2 bobaliconas y para llenar esos espacios sólo podría usar a Tiririti (no creo que fuera la combinación para una noche perfecta). Yampore aparecía abrazado -en mi imaginación- al son de un ritmo de salsa canturreada por un cubano de mala muerte (no hubiera ido a ese concierto ni que me hubieran pagado). Dirty Neeger escapaba a la naturaleza (creo que lo natural rebalsa de mis orejas). VampSaw -dijo después- que me esperó esa noche (nunca quedo totalmente convencido de sus declaraciones. ¿Me entendeis? -No la verdad que no!

Se hace demasiado tarde. Ring. (y por suerte no es Wilk).

Monoblock Kat siempre está dispuesta, se dedica a hacer pruebas contorsionistas e insaciables con un toc-toc de madera. En fin, por lo menos siempre hay una sombra en el fin último de la sucesión. Aunque después quede asqueado de perversiones, es mejor sufrir de placer que no hacer absolutamente nada.

Snooze Motel 13/01/92 22:33

.- El refinado padre del narcoléptico Armellini regenteaba alguna oficina céntrica atestada de sumisos empleados; subordinados siempre pendientes de complacer al jefe como se estila en una burocracia bien organizada.

De repente los gritos secos del patrón quebrantaron la sosegada abulia de todos los días. Colérico -como nunca antes lo habían visto- exigía explicaciones inmediatas acerca de un disturbio ocurrido dentro de un lugar prohibido. -"¡Cómo diablos es posible que haya acontecido semejante impertinencia a mi privacidad delante de mis propios ojos!"- sentenció el vejete con el rostro ya cercano a un violeta profundo.

-"Exijo que todo miembro del personal a mi cargo presencie este hecho calamitoso"- concluyo con las facciones más serias que de costumbre.

Desorbitados, uno a uno de los empleados penetraron en ese reducido habitáculo de lo prohibido, que oficiaba como coqueto toilette. Vómitos reprimidos, arcadas escondidas. Todos los que entraron, salieron. Impávidos los subordinados se esforzaban para no evidenciar ningún gesto que demostrara algún signo de culpabilidad ante lo que habían presenciado. Inexpresivos, oyeron la conclusión inesperada mientras se volvían a formar frente a su jefe que ya había descendido en la intensidad de sus colores furibundos. La palidez habitual había vuelto a establecerse en sus facciones.

-"El Indiscutible tamaño de este sorete era demasiado grandioso como para no ser compartido con mis allegados; yo soy el único responsable de esta proeza sinigual"- terminó el Sr. Armellini sus palabras con un sonrisa demasiado triunfal como para ser cierta.

-"Ahora pueden volver a sus puestos de trabajo; muchas gracias por su tiempo robado. Damas y caballeros de nuevo infinitas gracias"- se despidió casi riendo.

Nadie pronunció palabra por un lapso interminable. Todos -menos el patrón- se escurrieron de la habitación al momento que la descomunal masa fecal descendía por la cañerías sin que la mayoría entendiera porque.

Es simple, pensaba mirándose en el espejo ¿Cómo no compartir con otros algo que implicó un esfuerzo tan doloroso, algo semejante a un dadiva retorcida que apenas puede ocupar un reluciente inodoro?.

Ojalá pudiera haberlo presenciado.

Flood of Strange Faces 27/04/92 16:04

.- Y al fin se largó...

Después de destrozar ventanas, romper tazas y limpiar los azulejos del Paxapoga de Pinamar -en pleno estado de perpetuo delirio incondicional- surgieron reapariciones, y sobrevienen las siempre anheladas indecisiones.

Una psicóloga con pechos del color de la mostaza concluyó definitivamente la consulta con el nuevo desquiciado del piso inmediato inferior. El paciente esperaba alcanzar los fines últimos de un enfermo mental terminal. Es decir: revolcarse en un imaginario diván psiquiátrico, dejando de lado los pormenores del análisis para después agotarse en un interminable espasmo.

Pero si sobrio y serio vuelvo a ver esa imagen en las tomas de una cinta de videohome, mejor reconsidero el haberle dado las gracias, que reprocharle que no se haya despojado frente a mis insatisfechos ojos.

Vuelvo a caer a la realidad inaguantable y vuelvo a escapar...

Alguien con rulos enmarañados, que antes ya había perdido, reaparece de improviso, se instala y su presunraseducción me hace dudar; los 18 años de Stoneblue no me amparan, si me besa dos horas antes de mi partida se acelere por no poder manejar otra avecinante asfixia con Monoblock Kat; Turk o VampSaw que tampoco me ayudan con promesas telefónicas que jamás en la puta vida se concretaran. Decido huir por la tangente antes de tratar de nadar en un mar de medusas como un renacuajo repugnante: Dirty Neeger sí que es feliz amando a una idiota, transando con una ninfómana teñida con aspecto de careta, acostándose con una recepcionista de Walter Thompson, besando en bailes microscópicos a una veterana publicista de 27 pirulos, seduciendo a aquella de rulos en maraña que por un momento me hizo dudar.

Nosotros buscamos la nada y creemos encontrarla mientras Yampore baila salsa fuera del quirófano y Tiririti sobrelleva su propia existencia disimulándose entre oscuros microchips.

Por lo menos hoy estoy solo en una nueva casa, alejado de miradas indiscretas y mares de caras que cada día se me hacen más extrañas.

Hasta mis propios gestos por momentos los desconozco y ni quiero ya preguntarme porque actuó como actuó, si no entiendo que es lo que me lleva a actuar. Y cuando por fin me doy cuenta que lo que anhelo es ser un solitario empedernido, por lo menos creó fantasear que todo lo que me ocurre es en realidad un problema de los demás; ya que nada me torturara si no los veo y mis problemas podrían desaparecer cuando producto de mi aislamiento. Comienzo a olvidarme de sus extraños rostros que se desdibujan... dudando que los necesite a todos, aunque surjan a veces como insólitos desconocidos...